Jag som hade kontrollen, jag överrumplas. Med vin och röda läppar, med Sébastien Tellier i bakgrunden, med f-ing röda öron. Le fin. Fan. FEM JÄVLA MINUTER. Han säger allt jag tänker men gud, varför utmålas jag som den dumpade?!
Takterrassfest i Göteborg på Valborg, nu ska jag ut på tigerjakt...
Våren rasar klyschigt nog (fastän det väl är vintern som gör så i den där visan?) och allt med den. På ett bra sätt. Han med kameran på 1,93 figurerar och jag funderar. Maxad inflyttningsfest med marshmallows och rosé, galen dans och vår-vår-vår. Acnesnubben kommer och vi är på good terms. Tror jag. Cykeltur till Skeppsholmen med picknick och Holgan+owner är med. Carin Wester-utförsäljning och ”du ställer så svåra frågor”. Gratiskaffe på en bänk vid Karlberg i kvällssolen och förlorad sömn. Italiensk glass och bara fötter. Fan dessa tankar, fel-fel kontra rätt-rätt. Klibbiga golv att moppa, kluriga elektroinlämningar att lösa. Vardagspratar äntligen naturligt med that-one-popsicle-I’d-like-to-lick. Regnbågslax och roséslattar i väntan på 193:an. Go with the flow. No labels.
Min favorit framför andra. Både här och där är hon fantastisk. Snygg också, även i verkligheten.
På väg ut__22/04/09 from Lisa Corneliusson on Vimeo.
(Annars: Det går bra nu.)
Svart silhuett sågs falla på Kungstorget en solig aprildag. It was ugly. It was me.
Så hänger vi igen, den där och jag. 193:an och jag. Jag kan inte bestämma mig och vet att jag inte behöver det. Vi hänger och det är fint punkt. Trots mina försök till rationella tankar, spenderas timmar i överdrivna telefonanalyser då han gått och klippt sig efter det att jag spelat wifey och bjudit på frukost.
Ida och jag går genom Humlegården i vårsolen och dricker 7-Elevenkaffe på muren vid Dramaten för att byggplatsen framför ockuperar trapporna. Skinnjacka och solglas ett tag för att senare behöva dra sig mot KTH och bygga upp ett fräsprogram.
Monstertvättning i stora lådor och sen en öl i bar överkropp framför datorn innan den galna tillställningen hos M’n’M. I den lilla läggan på Kungsholmen trängs brylcrèmefrisyrer och handknutna flugor med en hel liten orkester om kontrabas, elgitarrer, megafoner, trummor och blåsinstrument. Det är ett spektakel utan dess like. Vi står som packade sillar och svettas, unisondansar och skriker till den smått psykedeliska swingmusiken. Cirkusbubblan punkteras när polisen kommer och det urartar totalt. Jag messar och får sällskap i natten, den där har även han handknuten fluga och fin Our Legacy-skjorta. Han försvinner i morgonen och jag tror alltid att det är för gott.
Snart bär det av på själslig rehabilitering till Åre och Gbg. Good times.
Jag bunkrar upp min kyl med juicer och fruktsoppor, blåbär och apelsiner. Fastän jag försöker sova bort infektionen, kommer i min feberyra andra saker och gör sig påminda. Mellan persiennerna sipprar våren in och belyser virvlande dammkorn. Mer kall tranbärsjuice och någon sorts nätunderhållning. Jag kontrar han med kamerans finkultur med Gossip Girl. Han som satt i mitt kök och drack kaffe med biscotti och som strök min hjässa med nästippen.
